Estoy muriendo un domingo por la mañana. La nieve cae de las ramas y cuando llega a mi se derrite. Estoy muriendo sin haber terminado con el doctor. Muriendo antes de tiempo diría esa tonta de enfermera. Muero sola, con preguntas entre paréntesis, con las ganas que me quedaban que el diván sea rojo. Si, muero con ganas. Me hundo en la tierra helada, hecha fango, junto a un pino, hoy, domingo por la mañana. Y esto es todo.